De quando as palavras se tornam medo.

A escrita de impontual passou a escassa; que passou a nula. Retomar não é fácil. Nada é exatamente fácil. Se o fosse, seria desprezível. Coluna do não, do silêncio, do medo. Medo sim, medo de ser novamente o que se foi. De deparar-se com os velhos demônios outrora exorcizados. Medo do ócio criativo e de sua insignificância prática, de sua infinita inutilidade. A afirmação impura de que desta vez vai ser diferente. As palavras continuaram a minar da alma e a alma, variando apenas a emprego do verbo, precisando entulharem-se nalgum canto. Melhor que seja aqui do que entre os poucos dez por cento da minha capacidade mental.